Под музыку Вивальди

Вивальди... Сколько раз его музыка спасала меня в минуты горечи, тоски, печали! Как вдохновляли меня его концерты! В такт его произведениям билось мое сердце и сердце моего ребенка, пока он еще жил во мне. Я играла Вивальди на фортепиано, я бесконечно слушала, слушаю и буду слушать его произведения! И всегда, всегда я буду тосковать и печалиться о его судьбе. Что ж... таков удел гениев на этой земле -- быть непонятыми, неоцененными, бесприютными и забытыми в конце жизни. Где его могила? Где-то в Вене, как и у Моцарта, но в каком месте именно -- никто не знает...

Года два назад я написала цикл стихов, посвященный Антонио Вивальди и его произведениям. Каждое стихотворение -- это конкретное произведение, в основном части его концертов, названия которых и отмечены в начале. Вот этот цикл.
ВИВАЛЬДИ




PRELUDE. Op. 1/1

Все почему-то в пепельных тонах…
И черный плащ, накинутый на плечи,
Издалека заметен. Астму лечит
Декабрьский воздух и глоток вина.

Жаль, рифмы нет для этих дивных слов:
Венеция – Вивальди… Но связала
Их меж собой не я, а Жизнь. Мне мало
В строку вписать два «В»… Какой из снов

Сначала был? Сказать я не могу…
Наверное, они слились под утро:
Венеция – Вивальди… Жизнь так мудро,
Но не без тайн бурлит на берегу.

Шальной адриатической волне
Она подобна, и такие звуки
Шептала музыканту! (Не от скуки,
А все продумав… Так сдается мне…)



Ор. 2/1
(«Il Sonno (Largo) из Концерта № 2 g-moll «La Notte»)

И посчастливилось найти
Ту рукопись во сне.
О том, чтобы ее спасти
И не мечталось мне.

Армаду полустертых нот
Концерта, что забыт,
Тончайшей кожи переплет
Еще в себе хранит.

И ноты, как суда, плывут
В каналах меж страниц.
Вся музыка сердечных смут
На кончиках ресниц –

Дрожит, как птица, чуть дыша,
Пока моя рука,
Легонько гладит, не спеша,
Бумажные бока.

В каких архивах, в чьих столах
Она, как пленница, жила
Или еще живет.

И наяву, средь бела дня
Она преследует меня
И за собой зовет…


Ор. 3/1
(Концерт № 3 D-dur «Il Gardellino» -- «Щегленок»)

Щеглиное хозяйство – веселая триоль.
Пернатый мой невольник
Пленился дивной скрипкой
Уже в который раз. Дарю ее, изволь!
Заслушайся опять,
Мятущейся и зыбкой.

Но, пестрый пересмешник, ее не торопись
Так просто перепеть,
Чтоб щегольнуть похоже.
Она ведь как волна, она как неба высь,
Она как дождь в окне,
Как луч на влажной коже…

Загадочная круглость – глубокий птичий глаз.
Что он внутри себя,
Внимая скрипке, видит?
Должно быть, тот манок, что от свободы спас..
Жаль, наслажденья срок отмерян, --
Скоро выйдет…

И снова мой щегол по клетке заснует.
(О, сколько их, таких,
Сидит на нотном стане?)
А ночью вдруг во сне так тихо запоет,
Что ложка зазвенит,
Забытая в стакане…


Ор. 4/1
(Largo из концерта «La Notte»)

И этот смеется, усмешку скрывая
Под белым, смиренным своим париком.
Но музыка, маску смиренья срывая,
Бежит из притвора в толпу, босиком!

Мне что-то мешает, склонив долу очи,
Бесстрашно сидеть средь безликих людей.
А ночь так страшит ощущением ночи –
Все кажется – в арках таится злодей…

И проще простого сказать: «Помогите!»,
Но гордость защиты просить не велит.
А музыка – тонкий, насмешливый зритель
Ночных карнавалов – лишь дразнит и злит,

Пугает, скерцует, рисует кошмары!
А окрик хозяйский ей все нипочем.
И даже пространство дается ей даром,
И ужас ночной отлетает мячом…

Ор. 5/1
(Концерт № 1 F-Dur «La tempesta di mare»)

Табун морских коньков запутался в сетях…
Небрежно раскидать их по листам тетради –
Полдела лишь. И вот – рождается дитя –
Мелодия, напев, и с ней уже не сладить!

Она цветет в ночи, и влагой напоясь, --
Недаром же у ног, уложена в каналы,
Волнуется вода, -- сильна морская связь! –
Мелодия бурлит, уже ей места мало!

В какой волшебный шкаф ее нам заключить,
Заставить отдохнуть, почуять свое тело,
Терпимости к глухим и черствым научить,
Чтобы, тщету презрев, за ветром мчаться смело…


Ор. 6/1
(Концерт для 2-х скрипок A-Dur «Эхо-Концерт»)

Жалеть ли, что единственный портрет,
В котором и уверенности нет,
Намек лишь – рыжий, выбившийся локон.
Нам позволяет думать и гадать,
И факты все в уме сопоставлять,
Пока декабрьский снег летит вдоль окон?

А рыжим – или все иль ничего,
И дела, кстати, нет им до всего!
Что слава мировая! Что забвенье!
И даже хорошо, что тот портрет –
Единственен, подобных больше нет,
Хотя и он наводит на сомненье…


Ор. 7/1
(Contabile из Концерта А 5 «Lamoroso»)

За это чувство можно все отдать:
Каналы и дворцы, прославленные скрипки.
Всё раздарив, спокойно сердце взять
В свои ладони, сложенные зыбкой,

Качать его, как малое дитя,
И напевать тревожащие песни –
То чуть печально, то слегка шутя.
Но миг один – и сердцу станет тесно!

Доверчивое, верящее всем,
Оно готово будет разорваться!
А разум мой – ужель он будет нем?
Ужели вновь позволит обжигаться?

Лишь музыка – тягучее питьё,
Утешит и поможет безответно.
И сердце, только раз испив её,
Уже навек останется бессмертным…


Ор. 8/1
(Adagio из Concerto in B Flat Major «La Caccia» -- «Охота»)

Май, даже пасмурный хорош!
Брось все дела, иди
Туда, где всем усильям – грош –
Цена, пока дожди

Еще не смыли юный цвет
С каштановых ветвей.
И с дудкой лешего чуть свет
Играет соловей.

Ступай к сиреневым садам,
К их влажности прижмись!
Стрижей визгливые стада
Прочерчивают высь.

Ты не скупись на первоцвет
В торговкиных руках.
Ведь май пройдет, его уж нет,
Останется лишь взмах

Стрижиных крыл, весенних вод
Цветущие следы,
Да птичий радостный полет
У краешка воды.

Вдруг станет ясно, что наш дом
На фолиант похож.
И не поймешь: что было сном –
Adagio иль дождь…

Ор. 9/1
(Largo из Концерта
«Liniquietudine» -- «Тревога» А. Вивальди)

Отправиться на лодке в Largo…
Плыть, чуть качаясь, по волнам,
Держа в кармане два огарка,
Они во тьме сгодятся нам.

Не забытьё, а жизни отзвук,
Как будто гул над головой.
И даже страшно – чуждый омут
Спокойно ощущать как свой…

Стоячий омут, но тревога
Травою стелется по дну.
Как удержать главу высоко,
Когда я каждый день тону?

И как мечта: далекий берег,
Где море сходится с землей.
В прибой там закрывают двери,
И в каждом доме дремлет Ной.

Там в каждом голосе – улыбка,
И в каждой тени гордость спит.
И точно крест – простая скрипка
Над изголовьем там висит…